Tout le sang qu'ont verse Les hommes dans la plaine Et tous les trepasses Des causes incertaines Ont fait qu'a ce verger Il pousse par centaines La rose
Qu'on soit d'Egypte ou bien d'Afrique Ou de la porte Saint-Martin On fait tous la meme priere On fait tous le meme chemin Qu'il est long lorsqu'il faut
Qu'ils refont depuis tant des annees, Il automne desespere, Il automne desespere. Il automne, il automne, Il automne des pommes rouges Sur des cahiers d'ecoliers. Il
voyage au-dela des frontieres, Est-il un coin de terre ou rien ne se dechire, Et que faut-il donc faire, pouvez-vous me le dire, S'il faut aller plus