Testo: Amici Del Vento. Franco Tiratore.

Questa e la ballata di un franco tiratore
caduto giu a Firenze con una palla al cuore.
Era aprile cominciava primavera
lo hanno beccato sul fare della sera...

Vent'anni, vent'anni, son pochi per morire
ma e meglio crepar per vivere che vivere per morire.

Aveva una ragazza, una ragazza bionda,
l'han fucilata a Ponte Vecchio, la sull'altra sponda.
Adesso sono insieme, non si posson piu lasciare
e scivolan pian piano nell'Arno verso il mare...

Vent'anni, vent'anni, son pochi per morire
ma e meglio crepar per vivere che vivere per morire.

Si tengono per mano non si vogliono lasciare
neanche piu l'inferno li potra ormai separare.
Han provato con le bombe, con la disperazione
non si muore di fame, ma di umiliazione.

Vent'anni, vent'anni, son pochi per morire
ma e meglio crepar per vivere che vivere per morire.

Passami la mitraglia, passa un caricatore,
scappa, bambina, scappa bambina,
il sangue non deve toccare il tuo fiore.
Il cielo e tutto rosso, di fuoco e il suo colore,
e brucia anche la vita di chi crede nell'onore,
ma la sull'altra sponda si sente ancora sparare
qualcuno ancor si batte, non ha voglia di mollare...

Vent'anni, vent'anni, son pochi per morire
ma e meglio crepar per vivere che vivere per morire.
Vent'anni, vent'anni, son pochi per morire
ma e meglio crepar per vivere che vivere per morire.