Testo: Edith Piaf. Other. Les Mômes De La Cloche.

D'un bout a l'autre de la semaine,
Sur les boulevards, dans les faubourgs,
On les voit trainer par centaines,
Leurs guetres sales et leurs amours
Dans des chemises de dix jours.
Sous la lumiere des reverberes,
Prenant des airs de Pompadour,
Ce sont nos belles ferronnieres,
Ce sont nos poupees, nos guignols, nos pantins.
Ecoutez dans la nuit,
Elles chantent ce refrain :

"C'est nous les momes, les momes de la cloche,
Clochards qui s'en vont sans un rond en poche.
C'est nous les paumees, les purees d'paumees
Qui sommes aimees un soir n'importe ou.
Nous avons pourtant
C?ur pas exigeant
Mais personne n'en veut.
Eh ben tant pis pour eux.
Qu'e'qu'ca fout,
On s'en fout !
Nul ne s'y accroche.
Il n'y a pas d'amour
Et l'on sera toujours
Les momes de la cloche !

Mais comme elles n'ont pas les toilettes
Qu'il faut pour les quartiers rupins,
C'est pas aux Galeries Lafayette
Qu'elles vont faire chaque soir leur turbin.
Le long du canal Saint-Martin,
Au Sebasto, a la chapelle,
On est toujours assez gandin
Pour le monsieur qui vous appelle.
D'l'article populaire, c'est pas du beau joujou.
'y a pas d'poupees en soie
Aux bazars a trente sous.
C'est nous les momes, les momes de la cloche,
Clochards qui s'en vont sans un rond en poche.
C'est nous les paumees, les purees d'paumees
Qui sommes aimees un soir n'importe ou.
Tout comme nos ribouis,
Nous n'sommes pas vernies.
Jamais l'on ira
Sur la Riviera.
Qu'e'qu'ca fout,
On s'en fout !
Quand l'argent nous fauche,
On va faire quatre jours
La-bas dans la Tour.
Les momes de la cloche,
Elles ont vendu toutes leurs caresses.
Elles furent payees tant bien que mal,
Puis un jour, plus rien dans la caisse,
Vont se fiche dans l'canal
Et sans avoir comme un cheval
La pitie des gens de la rue,
On les emmene a l'hopital.
La foule dit "ce n'est qu'une grue"
Et voila comment nos poupees, nos pantins,
Lorsqu'elles n'ont plus le sou
S'en vont toutes a Pantin.

C'est nous les momes, les momes de la cloche,
Clochards qu s'en vont sans amis, sans proches.
C'est nous les paumees, les purees d'paumees
Qui s'en vont dormir dans l'horrible trou.
Derriere not' convoi
Jamais l'on ne voit
Ni fleurs ni couronnes,
Pas meme une personne
Qu'e'qu'ca fout,
On s'en fout !
Quand la mort nous fauche,
C'est not' plus beau jour.
Cloches, sonnez pour
Les momes de la cloche !...