Testi:
Pierre Bachelet

Une harpe celte dans le vent me parle de la mode Qui voudrait me faire chanter souvent »mon cul sur la commode » Elle me dit la mode en verite c'est

pas vrai, c'est pas moi On m'en veut dans ma rue Ma mere elle me croira Elle, elle m'a toujours cru Il fait noir dans la pierre Et je cherche mes mains

Trop d'imprimes, trop de dossiers Millions de tonnes de papier Y'a trop de lois, de reglements De directives, d'amendements Au robinet y'a trop de chlore

Je disais qu'elle n'etait pas nee Celle qui pourrait m'enchainer Au fond de sa cage doree C'est moi qui ait tendu les mains Quand les menottes du destin

On a pour nous tant de voyages Tant de cailloux, tant de rivages Tout le Perou et l'or du grand Incas Mais on est la rue machin chose Moitie tabac,

Si j'me desemprisonne je m'envolerai d'un saut Vers la mer qui moutonne pour vivre a nouveau Dauphin de legende loin du marin'land Je n'aurai pas besoin

Puisque je vais mourir a l?age ou tout commence Parle moi des soleils qui consument les corps Parle moi de ces nuits ou le jour recommence Chaque fois

J'ai mis ma vie dans ma valise Ici c'est p'tit la-bas le monde est grand J'ai pris quelques sous, quelques chemises Quelques photos d'amis et de parents

voix qui me revient Je me souviens Donne moi du pain Pour manger demain Donne moi des fleurs Pour faire des couleurs Donne moi la main Donne moi des pierres